出 离

吴尚平

一

走错了。这是他死前的话，也是活着时说出的最后一句。当然他自己并不知道。他也无法像自杀者那样，设计好最后的台词。几条巷子交叉后，在中心地带形成一个小小的集市，他担心摩肩接踵会减弱逃跑的速度，便折入一条僻静的巷子。碎石路变得十分柔软，一经踩踏，就揭起如咒语，像某种伴奏的旋律，声音极其微弱，曲曲折折，脑后的眼睁睁看着这些不可思议的动静，罔顾前方已是属于命运的一堵高墙。

伴随显示器背后气若游丝的几声枪响，我在键盘上输完“走错了”这三个字，故事就已定局。想象中冒出的蓝烟尚可制造，我本云遮雾罩成天抽烟之人。意犹未尽的是故事，为何要写？又为何要结局？想来都是彻头彻尾的悲哀。这悲哀不足与人道。我坐在网吧枪战现场面不改色，阿依说过我面无人色，也就无色可改。常年浸泡网吧不见阳光，我的皮肤早比纸还白。网吧里没镜子可照，从阿依的眼神能得知白里还透青。显示器黑屏后也会反映一个模糊的样貌，我对物理成像的自己备感陌生。我是谁？这是令哲学家们头疼而我颇觉无聊的事情。今天昨天明天没任何不同，我也不想有任何改变。但改变还是发生了——我将亲手结束掉这个故事，或者说杀死这个故事。子弹同时也穿过我的胸膛和头部，之后依然保持强劲的加速度，依然去到下个目的地，新的杀手正在说出或即将说出，有可能是临终的台词。换成“来晚了”之类的怎么样？……