牢笼

王鼎钧

记得当时年纪小，我总爱看那一列远山，那山像高墙一样立着，给我的视界画出疆域。据说那些山离我家两百多里呢，隔着这么远的距離，这么厚的空气，山的质地变薄了、脆了，几乎是半透明的了。

到底并不透明，我看不见山外的景物。

其实，就算没有山，人的目力也看不了那么远。

可是我总是怪那山碍事。怎么能长一对翅膀，飞过那山——那半透明的高墙，看看墙外的世界才好。

多年的朝思暮想之后，我越过那山，到了墙外，放眼望去，远处是另一列山，另一堵高墙。

后来我坐了船，在充满了弹性的海面上望那水天相接的一抹。高墙是不见了，却有一条灰沉沉的缆索围住四周，它强韧、粗暴、阴阳怪气。

我希望船能增加一倍两倍的速度，早些走到缆索的圈外。

我是越过了那缆索，可是缆索之外还有缆索……还有缆索……

一圈一圈的缆索套住了船，任它钻进钻出。

看来尘土云月都是多余的了，不如索性让原先的栅栏圈着，省掉了多少鸡声茅店，人迹板桥！

记得在奔波途中，我看见过这么一个家庭：住在深山里，森林和岩石替他围了个天井。他们世世代代守住那个巴掌大的方块，充其量不过是把炊烟升到岩顶随风散去，不过是把黄叶扫进溪中，流入平原。

那时，风尘仆仆的我们，瘫痪在他们的天井里，掬溪水解渴，望着炊烟喘息。他们全家出来看行人，像是在看一种从未见过的动物。

他们问：那些人究竟要到哪里去呢？

他们并不解：这些人为什么要走这么多的路呢？

他们认为，这些男孩子走了这么远的路，怎能长大成人呢？这些女孩子走了这么远的路，以后怎能生儿育女呢？

我们装作没听见，从身旁的荆棘上取下针来，刺破脚上的水泡，拉紧草鞋，背起沉重的背包，咬一咬牙，又走了。

我们笑那些人活在笼子里。

我们怎知道，人并不能真正走出他的牢笼呢？

（摘自“京东读书” 图/陈明贵）