吴海峰
晚餐前妈妈总会对着十字架祷告,
我们年轻,自信没有经历苦难也不会相信神
会眷顾我建在河岸的房间。黄昏往后
隔窗不见万家灯火,
在空洞的夜晚没有风,而我养着鱼
瓷碗盛满清水,夹菜的筷子藏在被窝里软趴,
我们曾优雅地尝试艰涩,反复地做梦
大雪覆壓枯木的神经,
隔夜浇灌的旷野,在冬日里迟暮。
白日里那些打滑的问候,未脱口便卡住
如水渍积聚,在退潮前暗自吞咽
在如常的滋味里选取盐的一种,
即使是雪,他的爱也显得不合时宜。
散文诗世界2019年6期
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