味道

杨雅涵

南国的烟雨中，老屋灶头飘出的青烟里满是红豆软糯的甜。

南国的暖阳里，老屋边桂树的枝叶中缀满金桂的香。

这两种气味是我童年时幸福的记忆。

奶奶从来不会去摘树上的桂花———她不愿意伤害老桂树。她只捡拾落在地上的，将它们清洗成明亮的流金。而那些不知什么时候被采撷、被晾晒的红豆，则早已在一口小锅中沉浮许久。

撒下一把干桂花，让它们在红豆汤的温润中重新绽放，再现秋日里那种金黄浓郁的香气。奶奶总会让我先背一首古诗再喝汤，这是惯例。“红豆生南国，春来发几枝。愿君……愿君……”下面的诗句我怎么也想不起来了，难为情地看看奶奶，她笑着拍拍我的头说：“去喝吧，以后再背。”

我向老屋里的大瓷碗望去，几朵桂花绽放在我的脸的倒影里。奶奶慈爱的脸庞在蒸气里模糊了。我张开嘴吹散热气，鼻腔中溢满桂花的香气，等不及汤凉一些，几口喝下去，唇齿间却是红豆糯糯的软软的丝丝的甜，那感觉已然盖过桂花的淡淡涩味。更浓郁的甜是汤底的味道，不知道奶奶在那口小铁锅里放了多少块冰糖。

喝完汤，我全然忘了背书这码事，冲进田里疯跑去了。

愿君多采撷。

前两天，我在楼下意外发现了一家卖桂花红豆汤的小摊儿。我站在小摊儿旁，捧着塑料碗，轻轻吹开上面几朵桂花，也吹散徐徐的热气，似乎看到了一张苍老慈祥的脸。

此物最相思。

這汤已不是童年时老屋灶边大瓷碗中的味道了。红豆如旧，桂花如旧，只是少了个人罢了，只是当年的那个小孩儿已懂得把汤吹凉后再喝了。