铜雀春深

我叫洛措，生于云南楚雄，阿婆说我是火把节夜里降生的孩子，命里便带着一缕不灭的光；我的阿婆是彝家医女，我的阿嫫是彝家医女，我也是彝家医女；街对面绣铺里的云初是绣娘，她的阿嫫是绣娘，她的阿婆也是绣娘。我们两家隔着一条青石板街，各自守着祖传的方寸天地，如同楚雄城里无数循规蹈矩的女儿家，日子被框在方正的铺面、幽深的后院和世代相传的技艺里，看似安稳实则如履薄冰。

楚雄城的夏总是这样，先是湿黏的闷热，压得人喘不过气；随后雨便来了，连绵不绝，织就出一张巨大的灰蒙蒙的网，罩在青石板的街巷与黑瓦的屋顶上，数日方歇。这网一—又何尝不是一张无形之网，将楚雄城里的女子束缚得严严实实，未嫁时是父兄的屋檐，出嫁后是夫家的庭院

药铺里湿气便格外地重，沉沉地渗进一切物事里，当归、白芷、熟地……这些本该散发干爽草木清香的药材，也无可奈何地染上了一层沉甸甸的霉意，气味变得浑浊而暖昧，仿佛旧年未曾晒透的心事，闷在暗处，暗自发酵，挥之不去。这气味也像极了楚雄城里深闺女子的叹息，被规矩礼法层层包裹，发不出声，散不尽味

我坐在柜台后面，百无聊赖地拨弄着黄铜小秤的砝码，冰凉的金属触感竟成了这沉闷午后唯一一点清醒的慰藉，柜台上的土陶瓶里插着几枝萎蔫石榴花，花瓣边缘已然卷曲焦枯，显出几分不合时宜的颓唐。目光越过半开的铺板门，便是街心那汪永远也积不满的浅浅水洼，倒映着铅灰色的天空，污浊得如同谁人泼翻的砚台。