中国诗

[波兰]亚当·扎加耶夫斯基

我读着一首中国诗

它写于一千年前。

作者述说着整夜落下的雨

落在他的

乌篷船的篷顶上

而宁静最终

来到他的心中。

这是否只是巧合

现在十一月再次来临，带着雾

和一个铅灰色的黄昏？

这是否只是一次机会

另一个人还活着？

诗人们向伟大重要的时刻进发

为了奖赏和成功

但一个接一个的秋天

从自尊的树上撕下那些叶子

如果有什么能留下

那只是雨水轻柔的低语声

在这些诗中

而非幸福或悲哀。

只有纯粹不能被看见，

在傍晚，当光和阴影

一时间都忘了我们，

而忙于移动着神秘。