虫鸟事

瘦西鸿

虫鸟事

虫把头深深地埋在草芥之下

偷听地球旋转的声音

與自己扭脖子的和鸣

鸟则在天空中梳理白云

直到把自己的羽毛 梳理成风

所谓的飞翔 不过是为了换毛

一片叶子砸在虫的头上

使它失去天空 失去固有的安闲

借用外力 它居然把地球砸了一个坑

一滴雨洞穿了白云的胸脯

鸟在这个洞里进进出出

丝毫不怜惜白云的疼痛

人间繁忙 不关虫鸟事

人们只关心生计 且在很多时候

都忘记了怎么生都是 为了死

寂静菜园

狂风过后

时间骨折的声音一直弥漫在

一片倾斜的菜园

寂静 是横竖捆住的绷带

一只瓢虫 在卷心菜的心口

打开一洞窗子 地球另一边

黑暗中弥漫七彩的斑点

青菜和萝卜 为了青白各自活着

一根丝瓜藤却悄悄爬到番茄的窝里

连雷声都进入静音模式了

几滴雨 在反复擦拭一只辣椒的初红

蜗牛继续背着人间的生计

沿着栅栏的树枝 低低摇曳

一抹月光磨亮的刀子

轻易就收割了菜园的丰年

空虚

徒有空虚一词 被空虚牢牢捂着

风伸出巨大的手掌 在人间摸索

手执玉扇的女子 扇子边缘露出的目光

蹑足走进了一扇门皲裂的缝隙

有时空虚又是一只坛子

披上时光的釉彩 里面装满阴影

尘世的敲门声 惊醒了黄翅的蟋蟀

一条路偷偷拐进了寂静

更多时候 空虚就是一双鞋子

左依赖于右 右又屈服于左

而没有哪一双脚 可以踩准命运的点

没有哪一个时刻可以 立足于地球原点

盒子记

有人用刀 笑着削一只盒子

木屑翻飞的年轮 卷成一片舌头

落在一片雪里 像一张缄默千年的嘴

他先削掉盒子的一角 有忧郁的声音

奔跑出来 去追他足前的一朵月光

而月光迅速隐进夜庞大的帐幔

他甚至削掉了一半的盒子

此刻秘密漏出来 是时间的骨架

缠着遗忘的绷带

他慌忙把盒子合起来 把自己削成

一只木栓 他想把盒子牢牢钉死

但无论他怎么挣扎 他总是钻不进去

写诗的意外

这个灰暗的下午 他坐在房间里写诗

他想把内心的光明 放出来

他有些胸闷 不停地咳嗽

咳嗽声在冬天的旷野里越来越远

他把自己咳得很空 咳成了一个漏斗

所有的灰暗砸下来 他膨胀着自己

纸上的诗 开始一行一节地生长

而手中的笔 墨汁也即将耗尽

当他放完所有的光明 便空成一只茧

灰暗住在身体里 独自修炼 翅膀

然后飞出来 他的诗发表在时空的封面

却完全违背了他写诗的初衷

在灵魂的子宫里

一些影子被奔跑 一些影子被伫立

当天空落入巫术的水墨 视野中栖息的尘世

从宣纸的内部浮上来 宛如我前世的背影

躬身穿过时间之门 而这张无辜的宣纸

要承受多少空的穿越 才能找到最初的白

被玷污的现实 像两个仇人找寻一生

却在相遇的瞬间 忘记了仇恨

而两个相爱的人 又在人群中丢失对方

此生无法碰面 到处散布着影子的泥泞

人生居然是这样一副镜像 万千拥抱

不过孤独一怀 甚至连前世来生的张望

也只是从灰繁衍到黑 又从黑还原到白

原来 在灵魂巨大的子宫里

一个生命对另一个生命的追寻

竟然如此偶然 又如此渺小

存在论

让我大胆假设一次自己的存在

左眼堆满刻着方块字的泥块

右眼飘浮起泡沫般虚拟的网络

我会不会是一串古老的竹简

或一张皱巴巴的白纸

鼻梁的鸿沟隔断时代

也隔断我思维的连贯

时间深处 我是裸露着存在的

荒漠与激流

而在时间之上 我只是一个人

一个异想天开却无法 自我沟通与

和解的人

飞机上

这牵引我想象的蓝是浑圆的

没有天地也没有天际线

只有蓝充满我的眼睛

飞机在蓝里悬着

这划伤蓝的翅膀

有时候也会痛得发抖

脱离人群的我却找不到孤独

就这样在地球上空

一寸寸看着大地后退

那些无法猜透心思的人

在大地上忙碌 他们丝毫也不理会

我对他们命运的猜测和担忧

万物生

从我所坐的阳台，冒着热气的咖啡

可以看见绿植和楼宇

更远处是山峦和太空

我忠实于所受的教育

服从于被命名的万物

而我的疑问是太空和山峦

楼宇与绿植 它们似乎从未关注过我

我们只是与人打交道

万物不过是我们的场景与道具

有一天我观察一列蚂蚁

额头上全是汗水 从我阳台爬过

它们目标明确 秩序井然

它们从不研究万物

只是顾及着自己生活的一小部分

而万物都是它们的神

庇佑和启迪着它们 它们那么小

依然在万物中出场

完成着一场旷世的演出

有些花未开先谢

比如一朵落在手掌的雪花

要怎样去臆想 方能再飘起来

比如看见满地落英

却无法安慰的那珠抖动的树枝

比如她哭泣

又不能搂着那起伏的肩膀

比如暗夜 一朵昙花惊醒弄堂

梦中哭泣的她仍未醒来

有些事是白白发生的

和牵挂没有丝毫关系

责任编辑 杨煜